Poesía

Lo único que sé es que somos de la misma raza, de la raza que está obligada a vender su fuerza de trabajo, a vender su sudor, su sangre, y hasta su sexo y su alma, por unos cuantos centavos

Por: Elías Chacón Neri, Militante de la Corriente Marxista Lucha de Clases En el sordo silencio de mis recuerdos tristes, en las horas amargas de mi solitaria soledad callada y asfixiante, como el mediodía llanero trato de hallar tu voz, pero no la encuentro porque te han llevado.

Atrás quedó la luz de Antofagasta, ella iba por los mares pero herida, no iba atada a la proa, no resbalaba por el agua amarga. Iba, herida y dormida pasajera, iba hacia el Sur, errante pero muerta, no sentía su sangre, su corriente, no palpitaba al beso del abismo.

Hoy en el norte es otoño, en el sur es primavera, pero acá, mientras milito por la vida no para de llover.

Pero no podré dejar de sentir este amor eterno, que nació antes y después de mi. Por el hombre y la mujer que sufre, por el niño y la niña que nutre, la esperanza de un mundo bueno, de una sociedad feliz.

Y es que el dolor de cabeza de los comunistas se supone histórico, es decir que no cede ante las tabletas analgésicas sino sólo ante la realización del Paraíso en la tierra.

porque estamos construidos de una gran esperanza, de un gran optimismo que nos lleva alcanzados...

El versátil vocablo entre el agua cayendo sobre la tierra. Ese finito donde el pez confía en la especie que cuelga de un anzuelo. La del obrero mutilado cuando el patrón dice que es su amigo. El grito del girasol en procura del sol.

Si el amor es como la guerra, entonces, para lograr una victoria hay que preparar la ofensiva como en la lucha de clases.